tradução dedicada ao Rodolfo Lopes, le meilleur platoniste
1.
Então sobre se persiste — ilumina-me —
uma dialéctica: trabalho para desejo.
Perdoa o meu reduzido vocabulário que abusa
e atura a tua paciência. Que maravilha é
o homem o philósopho no seu throno.
Que maravilha que ele é, e quão
abysmal. Preferia que não dissesses
Que eu sou ingrato a falar; ou que há partidas
individuais de sobra no nosso soçobrado tributo.
Arbeitsknecht por adopção, nunca me ponho
a mandar bitaites, nem mesmo para abanar o edifício.
Pode ser que (por pouco provável que seja) eu seja ainda
um perito em linguagem simples e tu
não ouças bem aquilo que é dito.
2.
Não, pensa antes assim: cancela, supre, anula,
auto-referencia. A philosophia mantém
o embaraço e os custos. Eu privar-nos-ia
de mais cicatrizes não nos tivessem calhado estas ainda agora.
És magistral no desfiladeiro da tua deliberação
onde as rochas têm ângulos bizarros e a corrente
se aperta para passar:
virêmo-la com o barco de papel da auto-projecção.
A linguagem não a revelar para eleger
apenas; e descendentes ferozes cravados por bons.
Tão poucos de entre nós absolvidos quando o que escrevemos
nos dá razão numa qualquer escala de justiça.
És magistral na tua própria convicção.
E para mais um palhaço, e juíz de palhaços.
3.
Sussurros de inverno: raízes enunciadas desafinam
uma harmónica de vidro ao meu ouvido apurado.
O alien está perto de casa, o changeling* não
é nada de especial nem esbanja; amantes
e e crianças não são por hábito inimigos.
Até mesmo aqui há algo. A nossa bem escavada
linguagem afina-nos ao encontrar —
Digo a mim mesmo
não dês cabo duma boa frase só para fazer mais sentido —
conceder os seus sítios escuros, o peso imaginado;
os círculos e os avanços extraordinários;
os meros enigmas formas e ritos de discurso;
o seu litoral desolado atravessado pela explosão da luz do sol;
o seu génio terreno no recital das esferas.
* Um changeling (de change), na mythologia irlandesa, é uma espécie de duende que foi substituido a uma criança humana. A criança é levada como escrava para as profundezas da terra e o changeling fica no lugar dela, onde normalmente é manifestamente preguiçoso e esbanjador da propriedade da família terrena. (N.T.)
Geoffrey Hill. Without Title. Penguin (2006).
1.
As to whether
there persists — enlighten me —
a dialectic:
labour into desire.
Forgive my
small vocabulary that tries
and abides
your patience. What a wonder's
man the
philosopher set on his throne.
What a wonder
he is, and how
abysmal. I
would not have you say
I speak
ungratefully; or that there's self
going spare
in our unsparing tribute.
Arbeitsknecht by adoption, I never
hurl down
advice, even to shake the building.
Perhaps (but
not likely) I may be still
a whizz at
ordinary language and you
mishear
things.
2.
No, put it
this way: cancel, expunge, annul,
self-reference.
Philosophy keeps up
embarrassment
and expense. I'd quit us
of further
scars had these now been incurred.
You're
magisterial in judgement's gorge
where the
rocks are at all angles and the stream
huggers its
way through:
let's flip
with self-projection's paper boat.
Language not
revealing to elect
only; and
wild descenders pierced by good.
So few of us
absolved when what we write
sets us to
rights on some scale of justice.
You're
magisterial in your own conviction.
And a clown
with it, and a judge of clowns.
3.
Sussurrations
of winter: voicing stems mistune
a glass
harmonica at my good ear.
The alien's
close to home, the changeling's not
too much a
prodigy or wastrel; lovers
and children
not inimical by rote.
Something
here even so. Our well dug-in
language
pitches us as it finds —
I tell myself
don't wreck a
good phrase simply to boost sense —
granted its
dark places, the fabled burden;
its loops and
extraordinary progressions;
its mere
conumdrums forms and rites of discourse;
its bleak
littoral swept by burst of sunlight;
its earthen
genius auditing the spheres.
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